Quel est ce jour passé où nous nous écrivîmes Rien de vraiment nouveau, rien de vraiment sublime ? Mais ta voix sous ta plume et ton coeur à la ligne, C'était plus que printemps, plus que pampre de vigne.
Quel est ce jour suivant où nous nous répondîmes Sans moins d'empressement, sans pourquoi, ni comment? A nous les billets doux pliés sur nos serments, A nous les petits mots perclus de synonymes.
Quel est ce jour passant à relire une idylle? C'est du papier vieillot, de la belle écriture, Et ce sont des coeurs blessés à chaque rature...
Quel est ce jour virtuel où règnent les mobiles ? Ta bien-aimée s'est effacée de ta mémoire, Sans ses mots, pauvre geek, tu n'as plus d'histoire. |